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Si je vivais dans les années 30, je pourrais écouter Casse-Noisette, ce cher Tchaïkovsky, en fumant, dans un tailleur Chanel noir, installée au fond d'une causeuse. Chignon banane et faux air mélancolique. Attendre qu'il rentre, mon Casse-Noisette, mon prince de la vie réelle, retenir mon souffler les quelques instants que met la clef à tourner dans la serrure, acte II Danse Chinoise, et l'étreindre sans retenue.
La poupée malade, ce n'est pas un hasard.
Ah ! Cher, très cher Tchaïkovsky...
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