L.I.S.E.

Je m'éreinte sur Lise ; ou plutôt Lise m'éreinte. Cette fillette de six ans me tient tête. J'essaye tour à tour tous mes masques, la patiente et gentille Colombine, le rusé Arlequin comme le méchant Pantalone, rien n'y fait et chacun se fendille peu à peu sous l'insolence de cette gamine. Cours de lecture. Pour la première fois de ma vie, ce mot, lecture, rime avec torture, et cours avec au secours. Elle qui semble trouver si difficilement le souffle pour lire dans sa poitrine, c'est celui de l'inspiration qui lui manque : je m'échine à tenter de le chercher, je trouve parfois un fil, je tire dessus mais il me reste dans les mains ; et tout est refaire. Elle pleure et pique une colère en me voyant arriver, c'est toutes les fibres de son être qui refuse et rejette ma présence. L'impuissance. Presque quarante minutes pour lui faire lire cinq lignes écrites de ma main, lettres rondes et énormes, phrases excessivement simplistes : mais dans sujet-verbe-complément, tout lui semble encore de trop. "J'arrive pas à lire" me crie-t-elle. Nous tombons des nues, mon écriture d'écolière studieuse et moi : personne ne m'avait jamais dit que ce que j'écrivais était illisible. Un bug se glisse dans les circuits et je ne trouve rien à répondre quand elle ajoute que mon E est un L, insiste, insiste, insiste, ce E est un L. Cette petit est un OFTA, un Objet Formatif Totalement Atypique (copyright monsieur R). J'y pensais, cela me laisse désemparée. Cette heure du vendredi après-midi prend des airs de lutte, struggle for life.