De longues heures courbées sur Tite-Live. Comme Frédéric Moreau attend son amante qui ne viendra jamais, je m'échine sur le texte latin pour en extraire le sens, mais je suis une alchimiste du verbe ratée, il n'en sort qu'un précipité noir.
"Je vous met 12, parce que vous êtes malade. J'avais écrit 11 Noémie. Soignez-vous".
J'ai eu 12 par pure charité. Je n'ose pas ajouter chrétienne.
Le volet qui se ferme alors que je passe figure la porte de mon avenir claquée par une force invisible.
Comme personne n'est là en acte, je cuve mes larmes comme le vin. La claque est aussi lourde que la révélation.
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