Papa est malade, encore.
Maman ne me dit pas, au téléphone, si c'est grave.
C'est encore l'éternel recommencement des allers-retours chez le médecin, les analyses sanguines qui arrivent par courrier, incompréhensibles des humains lambda comme nous, accrochées sur le frigo en attendant le prochain RDV chez le médecin, cet oracle moderne qui saura nous les expliquer.
En attendant, la peur, les questions, l'angoisse et les larmes.
Aucun commentaire:
Enregistrer un commentaire